Слышишь ты, Нечто, что порождает в душах человеческих различные жажды.
Жажда наживы породила эту черную войну.
Война - черная. Вот и в мой город прилетел черный ворон.
Люблю тебя, муж мой, всей душой люблю…
Моя маленькая квартирка, спасибо, что укрываешь меня от мира, который я не понимаю. Любимый, я смотрю на нашу с тобой фотографию и танцую в своих фантазиях. Пожелтела карточка и я поседела, но сохранилась память и дышит моя грудь. Я слушаю наши с тобой любимые пластинки по вечерам...не всё забрали. Я сохранила «коробку» моей юности, надежд и мечтаний. Вот сижу сейчас, смотрю в окно, холодно там, пасмурно, а мне хорошо тут, одной, в моей маленькой квартирке.
Помню, так страшно было тебя отпускать, казалось, сердце остановится, как только поезд тронется с места. А ведь я бежала из последних сил, миленький мой. Мать догнала меня, когда я уже коленки разбила. Сгребла она меня в охапку и, заливаясь слезами, потащила домой. Эх, сколько же писем… и все в никуда…
Смотрю на свои руки сейчас, сидя у окошка, трогаю цветы, которые выращиваю в память о тех, кого потеряла, и дрожат мои руки. Любимый, знаешь кто я теперь? Я живу в совсем новом мире, в котором я - «смотри, сколько у бабки орденов на пиджаке». Кто бы дал мне рассказать, что ужас смерти оттачивал эти награды до безупречности. Кто поймет, что я чувствовала, когда разрывала на куски платье, что ты мне подарил, любимый, на куски и ниточки, чтоб остановить кровь мужчины, которым мог бы оказаться и ты. Для тебя рвала платье, плакала и понимала я, что теперь у меня будет новая жизнь - жизнь без тебя.
Я бы хотела показать тебе, любимый, машины, на которых ездят люди, одежду, которую шьют, кафе, рестораны и многое другое – мир стал иным. Нет, ты не думай, это все не для меня, я ведь "из другой жизни". Этот мир меня не принимает. Я не одна такая. Нас много. Каждый год «наши» умирают. Хороним, как можем. Собираем по копейкам …
Нам не страшна никакая работа. Мыть полы – это не стаскивать трупы после бомбежки, когда руки синеют от холода и губы покрываются инеем. Просить хлеб – это не отдавать свое тело солдатам, потому что твою мать привязали к машине и твой отказ – ее приговор. Собирать бутылки – это не прятать детей в подвалах и не просыпаться каждое утро, пересчитывая, кто дышит.
Я собираю цветы, которые раздают бесплатно в Мае. Да, я продаю их и мне не стыдно отдавать их за деньги. Они кормят меня. Видишь, дорогой, я купаюсь в цветах! Каждый год в Мае у меня свидание с тобой! Весь город поздравляет «наших». Нас поздравляют, потому что мы выиграли что-то, и я уж и не пойму, что есть это Что-то. Знаешь, я убедилась в том, что людям нравятся войны. Мир реализовывает себя так, как только может! Умы начинают сочинять гимны, стихи, музыку и марши. Руки начинают шить форму, собирать оружие и конечно же - воевать. Потом, конец трагической пьесы - скорбь на лицах и т.д. Игры.
А я иду по площади, звенят ордена, ветер гладит мои некогда курчавые волосы, трут старые туфли, держу крепко сумочку, что сберегла, иду под марш «Славянки», не оглядываюсь, улыбаюсь солнечной улыбкой. Я несу гордо взгляд – за себя, за тебя, за всех НАС, а душа рыдает от тяжести несусветной! Упасть бы на эту площадь, прижаться щекой и рассказать Правду... Скинуть пиджак и не слышать звона этих побрякушек, зачем они мне, зачем они НАМ, зачем, если Мертвы мы! Но вот только «Славянка» заставляет меня поднять голову и шагать!Шагать под марш! С честью! С горькими слезами в сознании! С радостью! С вечностью! С памятью о нас, погибших! С увядшей жизнью, опыт которой никто не поймет, кроме нас! С любовью к тебе, муж мой, которого жажду всей душой ... до сих пор. И снова в Мае я - невеста! «Прощание Славянки» – это наш с тобой свадебный марш!
«Прощай, моя Славянка», - не твои ли слова?
Твои.
Такие ласковые...
P.S. «Андрюха, прикинь, я такую шнягу раздобыл, рингтон, не поверишь! Врубай Bluetooth! Моя бабка чуть со стула не упала, вот я наржался!!!”
Тран-тан-тан-тан
Тран-тан-тан-тан-тан…
