Словно зыбкий пустынный песок.
Дни мои – как слепые скитальцы,
Чья дорога прервётся в свой срок.
С каждым днем я чуть-чуть умираю,
По ночам отлетает душа…
Тех скитальцев я вновь провожаю
И встречаю опять, не спеша.
Угощаю их жизнью, как хлебом,
Пьют они мое время – вино.
В этом мире ужасно нелепом
Им нелепо НЕ БЫТЬ суждено.
Ибо знаю, что рано иль поздно
Все съедят и все выпьют они.
Мой конец непреклонно и грозно
Протрубит, что насытились дни.
И останусь без грешного тела.
Мой скелет – нестареющий дух.
Ангел явится – белый из белых,
Крылья – нежный, светящийся пух.
Скажет он: «Твоя плоть – не утрата.
Это сдался заклятый твой враг».
Потечёт всё земное обратно
Сквозь мой сжатый предсмертный кулак…
