Метров на восемнадцать.
Или на двадцать - не меньше – вниз.
Не поливай меня,
напитаться
легче мне «под», чем твоими «из».
Из-под небес
не сори дождями –
мне всё равно, что самум, что бриз,
я – виноград,
я впилась корнями,
словно когтями, меня Матисс
сто пятьдесят, а быть может, двести, -
нарисовал,
я - вино,
мой сок
пьют для зачатия все невесты,
бестий сгоняя наискосок.
Я – виноград,
созреваю летом.
Есть ли корзины под урожай?
Не соберёшь, так осыплюсь с веток,
не разбирая, где чья межа.
Я тонкокожей мясистой каплей
солнце впитаю,
потом отдам
(может, шампанским, хотя, навряд ли,
было б вернее – вином «Агдам»).
Не поливай меня, -
не засохну,
буду цедить потихоньку «под».
Вод этих хватит, пока не сдохну,
ну а потом – там сам чёрт неймёт.
Я – виноград,
я свисаю гроздью,
хочешь, сорви, хочешь, так пройди.
Только не ври – не желаю костью
в горло тебе поперек войти.
Я – виноград,
я корнями – в землю,
на глубину, там моя вода.
Пью её. Богу ли, чёрту внемля,
пью. И расту.
На земле.
Всегда.
