Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 353
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 352
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Грешник
Это дождей поцелуй, вальс нерожденных грез,
Что таится под маской легких наивных слез.
Это ветров касанье, где-то в пыли, во снах,
Это полет мотылька, такого как в детских мечтах.
Свет утонувшей луны, в стакане с простой водой,
Это быть может и ты, рядом стоишь со мной.
Это быть может игра, сотканный белый лист,
Просто ктото летит, мой полет камнем вниз.
Да я бескрылый, да! Бездна возьмет и таких,
Да я наивен и прост, как первый мой робкий стих.
Первый снег стаял давно, снова шелест листвы...
Кто же стоит со мной ? Может быть это ты ?
Лунный простой блик, серебром на твоей щеке,
Этот сияющий диск, там где горизонт в далеке.
Хочешь что-то сказать ? Нет я все знаю и так...
Я просто подонка плевок, подавлен как легкий страх...
Размазан по мостовой, присыплен пылью дорожной,
Знаешь я так и не понял, не понял ну как же так можно ?
Что эта ночь только сон ? Что уже брежу я ?
Этот свет и не свет, и даже тут я не я ?
Что же тогда со мной ? Липкой струей в виске...
Господи... это же кровь струится ручьем по щеке...
Это ужасная боль, разбитым стеклом звон в ушах,
И этот чудесный сон, снова он бред и прах.
Надо скорей заснуть, бинт на больном виске,
Этот кровавый след на руке и на правой щеке.
А за окном закат, а за окном тихий дождь,
И этот тихий глупец, в зеркале скажет: " Чтож.. "
Сменит свой красный бинт, ляжет в свою кровать,
Снова возьмет тетрадь, и снова начнет мечтать...
Вот он и этот стих. Мысли, совсем ни о чем...
Может я снова сплю, в подушку упав плечом...
© Грешник, 10.07.2008 в 00:52
Свидетельство о публикации № 10072008005224-00072161
Читателей произведения за все время — 53, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют