Да и сам мараюсь с ней на пару я.
Может быть, бессонницы влияние?
Или словоточит рана старая?
Отойдите от меня, не болен я.
Мне не нужен воздух... лучше - вакуум.
Рвёт меня на части меланхолия,
В крематорий - чувства, и на плаху - ум.
Это лето, вопреки пророчествам,
Вынуть из меня грозит последнее,
Что осталось в жизни - имя... отчество...
Между "мной" и "им" я - нечто среднее.
9.07.08 /whoever/