Моё вечное эго теряет физической жизни опору.
Оболочка сгорает в слоях атмосферы, зелёное пламя
Оседает на стенах, покрыв изумрудами будничный город.
Вереницами тянутся сонные дни сквозь холодное лето,
Полотно серых туч над больной головой, словно нож гильотины.
Мир раскрашен рукой неумелого мастера, псевдо-поэта,
Ненасыщенность линий ложится крестом на музейность картины.
Не вмещаются в рамку ни мысли, ни образы... мало мне места.
Оболочка горит, пробивая дорогу к вселенским просторам.
Внешний облик - обман, облачённый в действительность, форма протеста.
Только "я" может жить, даже если потеряна точка опоры.
10.06.08 Михаил "thews" Стафеев