Под морем неба, по каналам улиц.
Прохожие - без зонтиков, сутулясь.
Машины – в пробках, фыркают, гудят.
Семь тридцать. Утро. Курят. Ждут троллейбус.
Я – мимо. А мне нравится - пешком.
Прибыть сухим нисколько не надеюсь.
Промокнут туфли, смело – босиком.
До нитки! В кабинета тишь войдя,
Устало брошу зонтик у порога.
От ливня не спасает зонт…
Берлога!
По детски радостно промямлю: «Дя-дя-дя!»
Я запишу… Лишь отдохну немного.
Люблю я состояние дождя.