Что делать с дорогим его подарком.
Она врачует будто санитарка –
Дежурный бинт и взгляд «глаза в глаза».
Она – морфин, не в силах исцелять.
Кружится перелётною жар-птицей
И всё стремится к богу прислониться,
А там – «не прислоняться». И опять…
Она – богиня. Честь ей и хвала.
Она – деструктор. Собирай детали.
Она как будто из нежнейшей стали,
Закована в шелка и кружева.
Она во сне, срываясь и дрожа,
Идёт к тебе, святая и нагая.
Она – любовь. Которой избегаешь,
Но ни за что не хочешь избежать.
Её послал мне бог, забыв сказать,
Что он и так подносит всё на блюдце,
Что мы могли однажды разминуться
И никогда не встретиться опять.
Она – моя спасительная нить.
Она светлее самой белой ночи.
А я устал от слов и многоточий…
Абзац. И ничего не изменить.
Она – из книги судеб, из песка,
Бегущего в часах бесстрастно точных,
Пока не опрокинет их рука.
Она близка, до одури близка.
Шумит дождём по трубам водосточным.
Струится. И не хочет отпускать.
Она - тоска. Вселенская тоска.
И смотрит в душу искренне и прямо,
Спокойно и немного свысока.
Она - река. Холодная река,
Течёт в свои большие океаны.
И вслед за ней несутся облака.
