Капризен климат Петербурга.
Таков по воле Демиурга
И волн стремительный разбег.
Зимой гроза? Какой пустяк.
До ноября здесь бабье лето,
А утро инеем одето,
И часто греет лишь коньяк.
Погода – призрачный маньяк
По шулерски метает карты
И даже воины из Спарты
Тут принимали бы мышьяк.
Но среди чопорных коллег,
Как тонкий скальпель у хирурга,
Как антреприза драматурга
Неповторим Петра Ковчег…