За то, что я снова пишу,
Ты неба, наверное, Бога посланник,
Напомнить, зачем я живу.
Что я рано сложила те крылья,
Которые дарованы были Судьбой,
Что плакать, от боли, и от бессилья,
Мне рано. Еще не окончен путь мой…
Еще предстоит мне не много – не мало,
А что-то оставить Земле,
Не зря мое небо так ярко сияло,
Когда родилась я на свет.
Смахну пыль с палитры, и кисти возьму,
А красок возьму у Природы,
Тебя милый Странник сегодня пишу…
А дальше – покажут нам годы…
Гуашь или масло? Бумага иль холст?
Наверное, в общем, не важно,
И только вопрос, что, как Жизнь сама прост:
«Что дальше?» Возникнет однажды…