Ночь уходит, забрав свой холод,
Над костром тонкой струйкой дым.
Горизонт от зари расколот.
Просыпайся. В путь, пилигрим.
* * *
Туже вервие рясу стянет,
Нам ещё далеко. Вперёд.
Посох песню свою затянет,
Разгорается небосвод.
* * *
На лице, опалённом солнцем,
Две холодных запруды глаз:
Зелень омута, что без донца -
Дома там ты бывал не раз.
* * *
Дома вдоволь воды и леса,
И идёшь по траве густой...
Здесь лишь из миражей завеса,
Где в конце пути град святой.
* * *
Путь не близок за нашей верой,
Да попробуй себя сберечь...
И под рясой, от пыли серой,
О кольчугу звенит твой меч...
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 493
Авторов: 0 Гостей: 493
Поиск по порталу
|
Автор: Леонид Лешат
© Леонид Лешат, 07.05.2008 в 17:27
Свидетельство о публикации № 07052008172714-00066343
Читателей произведения за все время — 144, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Сергей Щеглов (мемориальная страница), 05.06.2008 в 02:26
Холст истёрт, на предплечье дыра,
балдахин, будто Каина крест, шаг не твёрд, сколько там до одра из осин, погребальных фиест? Морось лет - хлыщет стылой водой. Сочтено или вычтено? Есмь! Морок вед - окупился с лихвой. Рождено: покаяние-песнь. Глина – жизнь: След впечатан. Судьба. Небосвод - размышления твердь. Кто там? Сгинь! И перстами от лба… Шесть шестьсот шестьдесят? Воет Вепрь! Струи в темь - будто колокол в тишь. Гобелен на картине творца? Ночь и день за холстиною зришь: Дух не тлен и обет за Отца! Холст истёрт, на предплечье дыра, Это произведение рекомендуют |
