а печаль от грехов - глубока.
Ты прости меня, милая мама,
что ушла, не дождавшись сынка.
Я не видел как чёрные гости
в путь последний твой гроб понесли,
и не бросил на старом погосте
в зев могилы я горстку земли.
Не сидел я на скромных поминках,
не давился зелёным вином,
глядя в старые фотокартинки,
где вихрастым ещё пацаном...
Я хорошим был сыном, мамуля.
Много дён и ночей не вставал:
мне плечо изувечила пуля,
и стопу мне фугас оторвал.
Вырвусь вон с этажей лазаретных
и, как ветром гонимый листок,
опущусь я на холм неприметный
под простым православным крестом.
Скоро я возвращусь на "гражданку".
Лишь к протезу привыкну слегка,
и, щекой прикоснувшись к тальянке,
вновь раздую, как в детстве, меха.
Жжёт мне сердце душевная драма,
но меня раскроила война.
Ты прости меня, добрая мама:
неоправданна эта вина!
Ты ждала меня грустно и долго
из последних, слабеющих сил.
Не исполнив сыновнего долга,
я у Бога прощения просил.
Слышишь ли покаянье, родная?
Ты поверь: боль моя нелегка.
И простишь-ли за то, я не знаю,
что ушла, не дождавшись сынка..