Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 396
Авторов: 0
Гостей: 396
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

На 39-м километре трассы СПБ-Москва (Лирика / гражданская)

Отрадна грибная затея
в начале осенней поры.
Землица дарами потеет -
народ осаждает боры.
Участка, что был не исхожен,
нет в этих обширных лесах.
Вот что-то на гриб не похоже..
На черепе сохнет роса!
Откуда, откуда здесь это?
О, Бог мой! Да он не один!
Смешавшейся грудой скелеты
лежат с тех суровых годин,
когда безоружной на танки
бросалась морпехов братва,
и эти святые останки
скрывает кустарник едва.
Сровнялся с болотиной бруствер,
и корни в глазницы вросли.
Вот "памятник" доблести русской
торчит позвонком из земли.
Здесь хвоя нападала с ёлок
на светло-зелёные мхи,
скрывая под слоем иголок
великие чьи-то грехи.
Берцовые, рёбра, ключицы
лежат средь подсумков пустых...
Забвение по каплям сочится
как кровь сквозь тугие бинты.
Их много. Считать нету смысла:
хоть - рота, а хоть - батальон..
Ведь души не мёртвые числа,
поросшие чёрным быльём.
И кто их теперь захоронит?
Кто будет искать их родных?
Сие никого не затронет.
Они никому не нужны.
В богатой лесами округе
природы дары нередки;
под Малуксой, Тосно и Лугой
по Памяти прут грибники.
И топчут они сапогами
священные мощи бойцов;
хрустят черепа под ногами,
вонзая осколки в лицо..
© Евгений Форт, 26.04.2008 в 21:31
Свидетельство о публикации № 26042008213127-00065358
Читателей произведения за все время — 81, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют