Ты каждый день твердил, что будет чудо...
Прикуривал дрожащею рукой,
Доказывал мне что-то, бил посуду,
И на ночь запирался в мастерской.
Стихи читал, а я в ответ шутила,
Что Пушкина, увы, не обойдёшь...
Ты обижался, хлопал дверью с силой...
Шёл на балкон.Курил и слушал дождь.
Есть женщины, понятливей намного...
И, может быть, останутся в веках
Твои творенья.Ты поэт от Бога,
И гениальна каждая строка.
А помнишь...Ты смеялся истерично,
И я крутила пальцем у виска...
Казались мне, тогда ,дешёвым китчем
Твои цветные замки из песка.
