Заложено во мне желание писать
До коликов в боку, до судорог, до спазмов,
И я пишу, да зря. Наверно, полоса,
Раскрашенная тьмой, надолго затянулась.
Так больно сознавать, что каждый новый день –
За прошлое укор, что снова обманулась,
Что строки по листам – как вилы по воде:
Быть может кто прочтет, но тут же их забудет.
Мой каждый новый стих – без чувства, без души.
Желание творить пульсирует под грудью…
Пусть кто-то скажет мне: не можешь – не пиши,
Но как же не писать, когда от каждой точки,
Поставленной в конце, кружилась голова…
И раньше я могла врываться каждой строчкой
В горячие сердца… Теперь мои слова
Бездушны и пусты. Апатия заразна…
Мой каждый новый стих, как жуткий приговор,
Мой каждый новый стих, как случка без оргазма:
Набор красивых фраз, не более того.
