Странные жизни вплетаются в ткань бытия.
Мысли пылят по избитым проселкам извилин...
Я вижу сны.
Или сны ночью смотрят меня.
Кто я, откуда, зачем и найду ли я место
В жизни меж снов? Или сны - это жизнь между нас?
Зритель я, или же пекарь, придумавший тесто -
То, из которого лепится мир каждый час?
Утром я вспомню о том, что водил звездолеты,
Вечером снова забуду, что ранее жил,
Лишь для того, чтобы вместе с пехотною ротой
Лечь под ковровым огнем неизвестных мне сил.
Кто мы для снов?
Сценаристы, актеры, статисты?
Или же зрители чьей-то забытой мечты...
....
Только, когда ты мне снишься под музыку Листа,
Всё исчезает.
Живет только вальс, я и ты..