Не ставя во главу угла призванье,
Я эту жизнь, что вовсе стала пресной,
Отдал своим стихирам на закланье.
И так вот жил. Безропотно старея.
Лишь голос обретался чудом.
Такая мысль сознание навеет:
Сознание, что скоро просто буду,
И стану лишь отрезком мысли,
Звучащей от самой природы.
И хоть меня безверием отчислят,
Стихами повлияю на погоду:
Дожди, дожди –
Бессмысленно и ярко!
Снега, снега – белёсы.
Грусть – печальна.
Судьба моя – на графике помарка,
И летопись безумия отчаянья...
Так и устал толочь в стакане бурю,
Вращая ложкой, истово поверив:
Я место занимаю лишь на стуле,
Без ножки,
Прислонённым к двери…
Апрель-май 2007