В абажуре над столом
свет рассеянный, неровный
неуверенный, как сон.
По углам вздыхает время,
остывает в чашках чай.
Эхо будущей потери
бродит в комнатах. Встречать
выйдешь в тапочках домашних.
От чего-то защемит
на душе. Пойми – не важны
бредни будущих обид.
Непременно слезы будут,
расставанье – как рассвет.
Ведь за тем приходят люди,
чтобы снова улететь
как лучи от абажура
лабиринтами дорог.
Не вздыхай – присядь покуда, -
завтра – снова за порог