В тесной клетушке предсердия мысли нет.
Пряничный слог потакает, влечет, дурманит:
Первой главы не достиг в простоте поэт.
Слушайте, маленький: родом людским испита
Чаша бессмертия Господа кухонных дел.
Зерна бобовых мертвы, знатоки санскрита,
С умыслом черным в подстрочник гляжу. Кто смел,
Истины скользкие крошит легко и мелко -
Блюда холодные адова чернь честит.
И в колесе, поминутно зевая, белка
Мнит себя богом праведных. Светел, сыт,
Чем-то еще отличившись от присных, кротко
Слушайте, маленький, тернии жгут. Скорбя,
Первый обол отрываем от сердца. Лодка.
Дело в уключинах. Как хоронить себя?
Трубного гласа, неспешную поступь меря,
Не услыхать в переливах кромешных од.
Я не сильна в каллиграфии - числа зверя
Вышила бисером. Неурожайный год.
Зерна бобовых пусты, и старанья наши
Не увенчались продлением дел земных.
Не откажитесь, дитя, от последней чаши:
Ширится ад - сладкозвучный и мертвый стих.