И пышен сугробов нетающий крем.
Скажите, вы краски белее видали ль,
Когда все другие исчезли совсем?
Всё это лишь кажется.
Просто укрыты
Пуховою шалью глубокие сны.
А яркие краски зашторены бытом,
Но вспыхнут они с появленьем весны:
И свежая зелень проснувшихся веток,
И чёрные фраки окрепших стволов.
А маки, взойдя, всеми струнами лета
Потянутся к Солнцу – основе основ…
Но это – потом.
А пока что гуляет
Январь, не жалея морозов и вьюг.
Реальность зимы совершенно иная –
Но тем и прекрасна!
Ведь север – не юг!
Метелей мелодии явственно слыша,
Январь, ты всесильно над миром паришь,
И пишешь рисунок под звёздною крышей:
«Остывшие скверы. Звенящая тишь»...