Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 465
Авторов: 0
Гостей: 465
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Памяти Уай Эй Титла

Рабочая память затянута мёртвой петлёй -
не выдохнуть прошлого, всё растворяется тут же.
И только полуденный город — тревожно чужой,
какой-то сумбурный в своей суете, неуклюжий —
хранится обрывком ушедшего мира игры.
Надёжен тайник, докторам не извлечь остального —
того, что восторгом фанатов пылало внутри,
что замкнуто взглядом пустым, неосознанным словом…
Сквозняк робко вторит невнятной ворчне старика,
как будто боится, что больше его не услышит.
Но зыбкий рассудок Уай Эй давно в облаках,
а может, в тенистых аллеях раскидистых вишен,
а может, привиделись зоны футбольных полей —
кто знает о ветре, который уносит, когда ум…
Кромешные всполохи всё нестерпимей, больней
своим затянувшимся: «Двадцать пять ярдов! Тачдаун!»
И с каждым броском незаметно стирается жизнь,
за краем краёв дополняя собой бесконечность,
где время застыло мячом перед снэпом — держи!
а солнце в объятиях поля и радуги вечно.
Распухшие руки с трудом открывают альбом:
команда, должно быть… родные… поверженный кто-то,
без шлема, сутулый, с измазанным кровью виском…
Полуденный Остин, забытые старые фото.

© Марина Славина, 02.10.2024 в 10:49
Свидетельство о публикации № 02102024104911-00490784
Читателей произведения за все время — 13, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют