* * *
О, папа!
Из птенца твой сынок превратился в орла.
Научился летать, крепко встал на крыла.
И забота твоя колыбелью была,
Но гнездо своё первенцу строить пора.
И судьба его птичья свободна, вольна,
По ночам ему снилась иная страна,
И тревожила, в путь зазывая, она…
Но безмолвно звучат в его сердце слова.
Нарастала, как туча тревоги гроза,
Когда видел он горечь печали в глазах,
Когда в них набегала скупая слеза;
Сын душой понимал, что не смел ты сказать.
- Если мама, сыночек, была бы жива,
Не искал бы я горькой разлуки слова.
И не вылетел первенец мой из гнезда,
Он остался бы в доме родном навсегда.
Сын скучает, в глазах его боль и тоска.
И в стихах его строчки не зрелы пока.
Пишет он о полях своего кишлака,
То, как сына любовь от отца далека.
Пишет он, как скучает по лицам родным,
Как в далёком краю он остался один,
С гордым сердцем орла воспарив среди льдин.
Как вдохнуть хочет снова он родины дым.
О, папа…
29.10.2007.
