Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 266
Авторов: 0
Гостей: 266
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

  
Чай по-английски, привкус молока.
В газете утренней нет объяснений,
куда бегут над нами облака
и о работе для меня нет объявлений.

Кому я нужен, кроме, как себе?
В шоферы не пройдет кандидатура,
мешки таскать с мукою на горбе
и русской обучать литературе.

Нигде не нужен, разве что писать.
Когда льет дождь, пишу довольно много:
зачем листве осенней опадать,
куда ведет от кладбища дорога.

Скотч-виски в баре с пивом подают,
но я туда являюсь редко,
поскольку там с деньгами люди пьют,
а я на нищем уровне отметки.

Ни немец и ни русский я теперь,
а беженец по Хельсинской программе.
Их денег хватит, чтобы выйти в дверь
и по грибы пойти в сорочьем гаме.

Писать стихи не смогут запретить
ни камера тюремная, ни ссылки.
И без бумаги можно сочинить,
лишившись их на волю пересылке.

Так что в культурной ссылке нахожусь,
немецкими властями в глушь затолкан.
Порой с утра и до ночи тружусь,
флажками загнан, как степные волки.

Но здесь не степь, а горы и холмы,
поля на них и фермерские будни.
Зажиточны, забыли скорбь сумы,
когда после войны их путь был труден.

Об этом я писал уже в стихах
и повторяться не имеет смысла,
пусть в комнатке моей дым коромыслом
в пахучих их голландских табаках.

Их с лагерной махоркой не сравнить,
они приятны, будто женщин ласки.
Хотя, конечно, надо не курить
и вовсе не сгущать событий краски.

Есть лес и продовольственный паек,
а книгу издадим еще в Париже.
Итак, сегодня пасмурный денек
срывает листья и несет на крыши.

Не хочется под вечер мне творить.
Взяв портмоне, я марки подсчитаю
и в бар пойду, чтоб рюмку пропустить,
где с фермером соседским выпиваю.

Он пену пива вытрет вдруг с усов
и спросит: - Написал, герр литератор? -
Махну рукой в ответ, поймет без слов,
уставится опять на радиатор.

Тепло нам в баре, дождик за окном.
О чем он думает? Зерно на элеватор
давно отвез, большой отстроил дом,
сам пахарь и еще механизатор.

Поговорили, будто два немых.
Я ничего не смыслю в их трехполье,
а он в стихах. Два кулака литых
чернеются подсолнухами в поле.

1991 г., северная Бавария (Поппенхаузен)

© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2021

© Вячеслав Левыкин, 06.07.2021 в 15:11
Свидетельство о публикации № 06072021151119-00443236
Читателей произведения за все время — 10, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют