Руки помою, сложив этот стих.
Тем лишь кичатся, что выросло спереди,
Думают местом, что сзади у них.
Делают то, что не делать дешевле,
Путь выбирают, проложенный в ад.
Чипсов дерьмо с «Кока-колой» в их теле,
Совести их беспробудно храпят.
Сколько же их в городских подворотнях!
Сколько же их под заборами сёл!
Толпы из нелюдей и в преисподней,
И за углами заплёванных школ.
Смотришь на них – и становится страшно,
Тлеет война в их глазницах пустых.
Доллары, евро – лишь это им важно,
Дорого то, что в карманах чужих.
Я не сужу – я их род презираю!
Всех их повывел бы до одного!
Дайте дубину – я их воспитаю
Без сантиментов, до света того!
Как из людей получаются нелюди?
Всё, ухожу, чтобы руки помыть.
Пусть от меня вы сбежать и успеете,
А вот от Бога – не выросла прыть.