СТИХОПЛЁТ
Давно известно, что нельзя писать,
имея дар предчувствия событий,
а то затем придётся отвечать
от страха быстротечности развитий.
О чём же думал бедный стихоплёт,
когда кричал, что ждёт землетрясенье
и мол такое вдруг произойдёт,
что долго будут помнить поколенья.
Да ни о чём, как птица, щебетал,
краснел, бледнел и падал на колени
у образа Спасителя. Орал,
грозил перстом на крест и рвался к пенью.
Придурок в общем, дьявольский посыл.
А что ещё нам ждать от стихоплёта?
У каждого в стране своя работа,
у стихоплёта, если удивил.
Такого бы в дурдом нам запереть,
пускай там потешает медсестричек,
крушенье предрекая электричек,
ему бы в форточку весной свистеть.
Себя он именует граф Ну-ну,
а персонал - "Мои святые дети"
и тут же тырит из халата хну,
он бороду на рыжую расцветит.
Когда помрёт, дурдом пойдёт ко дну.
Его закроют и откроют для другого -
коронавирус. Стихоплёта на луну
послал Господь, как ангела блатного.
Так что ж, поэты, о цветах в саду
пишите медсестричкам и врачихам.
Ведь кто-то же накликал вдруг беду,
такую дрянь, такое в мире лихо.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2020