Лето кончается. Никнет трава головой.
В полной тиши долетевший с песчаного пляжа
Голос чужой показался похожим на твой.
Ты обожал этот парк, и однажды монету
Бросил в залив – в отраженное пламя костра.
Вот белый мост, где стояли тогда – помнишь, лето
Выдалось теплым, но были свежи вечера.
Ты, осторожно пройдя по песку между шишек,
Плыл до буйков, и обратно в кипучий прибой
Шел, улыбаясь. Ты вырос, вчерашний мальчишка.
Книгу закрыв, я с моста любовалась тобой.
В небе зубчатой каймою, прорезанной в вечность,
Замерли ели и сосны на той стороне.
Был бы ты жив – мы бы здесь провели теплый вечер.
Звуком чужих голосов возвращайся ко мне...