Люблю супец в начале пира –
Когда кишок весенний гром,
Резвясь, как аполлонья лира,
Грохочет оды под столом.
Вскипают слюнки молодые,
Вот-вот и – брызнут, потекут
Восторженно, всегда впервые,
На предвкушения лоскут.
О глотку бьёт поток проворный!
Язык гуляет по зубам,
Поют филеи, точно горны, –
Всё вторит яростным громам.
В строю – половник и тарелки,
А тёща, милая пила,
Кастрюлю шварк! (как ссоры ме́лки...) –
И ведь ничуть не пролила!