Ужели так и безнадёжно:
«Слагаются стихи навзрыд»,
Поверх истрёпанной одёжи
Изнанкой Пушкинских корыт.
От стансов, до забытых станций,
От «Пана» Врубеля, до «Стрекозы»*,
Всех песен, плясок и до танцев
В кипящих облаках грозы.
Ужели так, по плоскостям,
Иль по вершинам изумрудным,
По черепкам ли, по костям
Стихи слагаются пригрудно.
И… остывает лава, камень
Спустя десяток бурных лет,
И в Лету безвозвратно канет
И стих, и нынешний поэт.
*«Стрекоза» – картина Репина.
Канет, Гена, канет!(((( Нужно эпитафии писать,
чтобы осталась хоть одна строка, высеченная на камне!)))
Хотя... Сколько в сети места и когда она иссякнет? Она ведь
хранит многое.
...... ох, Лика, Лика, сколько было поэтов в 19 веке и кто их сейчас помнит, кроме Пушкина и Лермонтова и так же забудут поэтов и 20 века. Пройдёт время и забудут всех и нас в том числе.... "да и о тех, кто будет после, не останется памяти"(с)..... Грустно, но такова жизнь: одни уходят, другие приходят и течет река людская прямиком в Лету... - забвение, как итог всего твоего существования....
Спасибо, Лик........ но! пока живы будем творить и вытворять, пускаясь во все тяжкие...:)))
Знаешь, Гена! Если бы люди не были бы амбициозными и веруюющими в свою исключительность, то скорее всего бы они просто сходили с ума из-за своей никчемности, а так чем-то заняты вроде..пишем, создаём, трудимся, доказываем друг другу свою значимость... Это собственно нас уберегает от понимания своего ничтожества в целом и каждого в отдельности.
........ согласен, Вик... пока живём всё нужно, а как там дальше, это уже другая история.
Спасибо...:)