Вячеслав Левыкин
Плохо то, что мы пишем и пишем стихи,
а издания жди неизвестно когда.
Наступили в отчизне глухие года,
и прилипли к губам остья от шелухи.
На прилавках полно чтива западных стран,
полиграфный станок выдаёт на поток,
что когда-то не брал и техасский баран,
а теперь отправляется на Магадан
вкупе с порохом, спиртом, брезентом порток.
После золота в речках, старательских дней,
развалясь на печи, мудрено почитать:
- Эй, подельник, кровавую Мэри налей!
Видишь пуст мой стакан, блин, етит твою мать…-
Что чикагская мафия? Что наркота?
Как китайские ниндзя, прожрёт мошкара,
если не проспиртован с утра,
и ползут над тайгой облака, как верста,
и давно бы обеду начаться пора.
А таймень, как подлодка, по озеру мчит
и камыш шелестит: где-то бабы живут.
В городах золотишко начальники ждут,
возле станций метро свет рекламы разлит.
Вот набить бы кошель самородков речных,
двинуть мимо таможни в фартовый Техас,
и не надо тогда ярких книжек чудных,
стать техасским бараном в святая святых
и считать, что взобрался на горний Парнас.
Только вся эта муть не для нас, не про нас!
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2021