«Убил я поэмы, убил не родивши»,
А я вот родил, да не смог понести,
Картина висит, как засохшая вишня
Боже Всевышний, в Твоей ли горсти?
Еще предстоит сделать много и трудно,
Но нет ни желания и ни сил,
Висит подмалёвок, прискорбно, пригрудно,
Как будто звезду заревую пропил…
Такая вот блажь, иль кураж, как хотите,
Не жалко себя, ни дней трудодней,
А впрочем... на «серого» всё валите,
Иль на флажки для него егерей.
Но… всё же висит: не до «то», не до «это»,
Фигуры по шахматной, по доске:
Платона планида, поэта планета,
Иль сыч на нырищи: в восторге, в тоске.