Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 321
Авторов: 0
Гостей: 321
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Скульптура будапештскому художнику, трагедия мадьяр (Лирика / гражданская)

Скульптура будапештскому художнику,
трагедия мадьяр

Вячеслав  Левыкин
                                                      

                                                    Расскажи мне, что там за художник
                                                    На мостках у озера стоит?
                                                    Под рукой мольберт. А где треножник?
                                                    Из нагрудного кармана кисть торчит.

                                                    Он из бронзы, но мой рост повыше.
                                                    Воротник поднял, наверно, рябь
                                                    Камыши рассветные колышет.
                                                    Долго босиком ему стоять?
                                                    Что он видит? Почему с рассветом
                                                    Поднят на ноги? Прищурены глаза.
                                                    Жизнь прожита, как былинка, ветром
                                                    Сорвана, и движется гроза.

                                                    Кто поставил странное созданье
                                                    У дороги шумной, проездной?
                                                    Здесь студенты мчатся с опозданьем,
                                                    И трамвай звенит по мостовой.

                                                    Но когда я мимо пробегаю,
                                                    Дрожь его мне плечи холодит.
                                                    Постою немного, покиваю
                                                    Головой, а он в ответ молчит.

                                                    Осень ли, зима ли вдруг ударит –
                                                    Он стоит в кепчонке городской.
                                                    Я бы рад с ним выпить в баре,
                                                    Но из бронзы он и неживой.

                                                    Мне спешить к метро на Ференцкёрут,
                                                    А ему на озеро глядеть.
                                                    Как зовут его? Он стар и молод,
                                                    Имя ветер не успел стереть.

                                                    Он никто, он просто символ счастья,
                                                    Деревенского покоя и тоски.
                                                    На лице застыло соучастье,
                                                    А от холода в карманах кулаки.

                                                           Трагедия  мадьяр

                                                    За выход к  морю  венгры шли сражаться
                                                    и замерзали заживо в степях,
                                                    друг друга хоронили второпях,
                                                    к могилам чтобы вновь не возвращаться.
                                                    Им Миклош Хорти обещал просторы
                                                    и новые границы на восток.
                                                    Виденья крымских гор им застилали взоры
                                                    и раскалённый обжигал песок.
                                                    Прародина в болотах за Уралом
                                                    в тайге кедровой обской стороны.
                                                    В стране без моря властью адмирала
                                                    любой мужчина годен для войны.
                                                    Версальский договор забыт на время,
                                                    Ликует Венгрия, Хорватия кипит.
                                                    От чардаша качаются деревья,
                                                    от стопки паленки мадьяр грустит.
                                                    Пить хорошо, да вот похмелье тяжко.
                                                    Стрелять легко, но страшно умирать.
                                                    Где Севастополь, там его тельняшки –
                                                    ведь моряки умеют воевать.
                                                    Атаки штыковые вместе с матом
                                                    наводят панику и ужас на  врага.
                                                    Мадьяр раскосый, был ты раньше братом,
                                                    как вся твоя прародина – тайга.

                                                    Куда ты пёр? Имел ты выход к морю
                                                    в истории столетия назад.
                                                    Но драться с русскими, отвагой спорить
                                                    не следует. Одумайся, мой брат!

* Миклош Хорти (1868-1957) фаш.диктатор Венгрии
в 1920-44 г.г. Участник подавления в 1919 г.
Венг.сов.респ.В 1941 г.вверг страну в войну против
СССР на стороне фаш.Германии.В окт.1944 г.бежал
за границу.

© Вячеслав Левыкин, 06.03.2021 в 14:38
Свидетельство о публикации № 06032021143817-00441130
Читателей произведения за все время — 11, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют