Вячеслав Левыкин
Зачем в больной стране
ты был рожден поэтом
в последний год войны,
в осенний ветра свист?
Наверное, затем,
чтобы любить рассветы
и даже зимний день,
когда он хмур и мглист.
Ты жил, как все, и рос.
Запоминал событья,
которые трясли
голодную страну.
Но с каждым новым днем
обычные открытья
тебя по жизни гнали
в светлую волну.
Пришла напасть:
от книжного до сна запоя
сам стал писать,
тревожны у поэтов сны.
Еще друзья по институту
и застолья,
где спор, с кем пить должны,
а с кем и не должны.
Максимализм в крови,
как вечная зараза:
то вспыльчивость, то злость,
то крики о добре.
Слетает с языка
обидчивая фраза,-
нелепо вспоминать
сейчас о той поре.
Все было, как вчера,
но вновь уже не будет.
Закончены стихи,
а с ними долгий спор:
зачем грозы размах
поэта ночью будит,
и он украсть грозу
намерен, будто вор?
Но жизнь она есть – жизнь.
Одни уже в могиле,
другие, как и ты,
готовы в землю лечь.
Вот книги на столе…
Когда-то сочинили!
Теперь уж каждый день
приходится беречь.
Восторг давно забыт,
исчезло вдохновенье.
Тоска грызет, как червь.
Назад дороги нет.
Забудется совсем
дурное поколенье!
Из-под пера ползет
измученный сонет.