Я видела лица.
И в них, не смущаясь,
Хотелось влюбиться.
Один, словно ангел:
Открытый и светлый,
Высокого ранга,
Отважный, приметный.
Я с ним примостилась.
Внутри: «Не сутулься!»
Аж жизнь участилась
Обилием пульса.
Маршрутку качает,
Народ – словно шпроты.
А я замечаю
Виденье напротив.
Живая богиня,
Сама Клеопатра.
Была б я мужчиной, –
Женилась хоть завтра.
Каре, тёмный волос,
Прищур амазонки,
Чарующий голос, –
Тону, как в воронке.
А губы! Столь алые,
Словно малина.
На время пропала я,
Хоть не мужчина…
Сегодня в метро
Снова парень-красавец.
В солидном пальто,
Рукавом чуть касаясь,
Стоял всю дорогу,
Лишь чуть обернулся,
Всмотрелся немного,
Слегка улыбнулся,
Рукой намекая
На вольное место…
Но вдруг, всех толкая,
Похабнейшим жестом
Туда водрузился
Другой представитель.
Мой друг огорчился.
В глазах: «Что ж, простите…»
Но мне не обидно.
Такое бывает,
Ведь всем очевидно:
Народ выживает.
Февраль, 21-й,
Корона в разгаре,
Безденежье, нервы,
Людское сафари.
И нет уваженья
Ни к старым, ни к малым,
Женам – униженье,
Как к слабым, отсталым.
Молчу, наблюдаю:
Не то ещё будет.
Людей проверяют:
Не все из нас люди.
Так что же тогда
В тех трёх лицах такого,
И что им Бог дал,
Что не властны оковы?
Отсутствует страх
Пораженья, ошибки,
Свобода в глазах,
Восхищенье, улыбка.
И жизнь аж струится
Обилием красок…
Ах, точно! На лицах
Не было масок.
Лера Брайт
04.02.2021
