СОВРЕМЕННЫЙ ПОЭТ
О чём писать? Всё сказано словами,
всё в нашей жизни было много раз.
Но молнии скользнули над горами,
как над стремниной юный скалолаз.
Штормит ли море, катер ли кидает
из бездны в бездну, чаек стон стоит.
Душа впервые всё воспринимает
и о других и о себе скорбит.
Вновь тянется рука к бумаге чистой,
перебирая разные слова,
чтоб описать в строке наш вечер мглистый
и как срывается осенняя листва.
Опять он счастлив! Так вот наркоманы,
жизнь проклиная, лезут на иглу –
на них спускаются нездешние туманы
и море плещет прямо на полу.
И соловьи, и рощи, и овраги –
всё буйствует и всё у них в плену.
Как много надо горестной отваги
забросить шприц и осознать вину.
Так и поэту не писать бы вовсе,
а просто жить, копить в семье добро.
Вставать с утра, как все, часов, примерно, в восемь
и золото ценить и серебро.
И, массовой культуре подчиняясь,
писать для детективного кино.
А у него, с любимой обнимаясь,
герой твердит, что смерти ждёт давно.
Что каждый день – сомнение и скука,
не передать словами ничего.
А для стихов ему нужна разлука,
чтоб даже ненавидела его,
чтоб позабыла, вышла за другого,
смеялась бы над книгами стихов.
Всё сказано у века золотого
и не осталось больше откровенных слов.
От этого он мечется, как птица,
и падает и бьётся об утёс.
Когда все спят, ему совсем не спится,
мерещится река и жёлтый плёс.
Его подруга манит в лес заречный,
где запах тлена в воздухе разлит.
Он ищет слово, ищет образ вечный,
а как найдёт, так сразу утаит.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014