Что останется от каждой тли,
Это всё,
Хлеб беспамятной на жизнь Земли,
И не зря,
Рвутся к небу рьяно дураки,
И не зря,
Платят перьями и воском по пути.
Он вчера бежал по жухнущей траве,
Наслаждаясь предъоктябрьской прохладой,
Ветерок трепал по светлой голове,
Завлекая в рощу листопадом.
Он, Вчера,
Качаясь, как китайский бог,
В угарающем с похмелья "Англитере",
В засыпающем петлянье ног,
Увидал седеющие ели.
Уходя,
Заметаем каждый тёплый след,
Уходя,
Оставляем крысам на столе обед,
И пускай,
Впопыхах нельзя найти ответ,
Уходя,
Пожалуйста,
Не
Выключайте свет.