Вячеслав Левыкин
Он тщеславен, как тщеславен Тютчев,
И ничтожен, как ничтожен царь
Перед юной женщиной в падучей,
Что презренно смотрит на алтарь.
Кто она? Её когда-то греки
Музою Эрато нарекли.
Вспять с тех пор помчались реки,
Пеплы войн на головы легли.
Пыль с одежды медленно стряхая,
Ведь ему, ребёнку, говорит:
«Вижу ад на прежнем месте рая…»
Он стоит, и рот его открыт.
Но его удел писать и дальше,
Потому что знает, как велик.
Вьюга снегом покрывает пашни,
Мысль о самоубийстве он постиг.
Он бессмертен, как бессмертен Пушкин, -
Роковая в этом есть напасть!
Как небесный олух, бил баклуши
Перед тем, как в проруби пропасть.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014