Ему всегда чего-то не хватало:
куска дерьма, небесной красоты
и от огня камина убежал он,
ваять красу и с нею быть на ты.
Углы темны, горит свеча и пламя
роняет в мастерской неровный свет,
где Галатею делает упрямый
не то каменотёс, не то поэт.
На земляном полу, средь грязной крошки,
колени - в кровь, но всё равно ползёт
и высекает каменные ножки,
целует пальчики, но матерьял не тот…
Сойти с ума! Когда он что-то высечет,
тогда настанет вечер свеж и тих,
(а сколько лет прошло – из жизни вычтет их),
скульптура оживёт в прекрасный миг!
Возможен ли успех с красоткой-спутницей?
Глупец не знал. По сути, дело в том,
что из дерьма конфетки не получится:
оно внутри останется дерьмом.