И травы жесткие как волос,
И март, и море, и Париж -
Все ждут, когда родится голос,
Так говорящий обо всем -
Пушистых тучах, мерзлых травах,
Что век изломан и спасен
Его пронзительной отравой.
Особый слух, познавший тишь,
Взгляд, улетающий за звезды,
Приходят рано или поздно,
Но лишь болят когда молчишь.
Как жить без голоса? Того,
Что расколол однажды небо
И были звуки слаще хлеба...
Но помни - ты не божество,
Ты только платишь. Это дань
Еретика и иноверца -
Зрачки, повернутые в сердце
И в клочья рваная гортань