И молчаливый верный друг –
Лохматый пёс. Он ждёт покорно,
Хотя ему не по нутру,
Что дом, взлетая в поднебесье,
Парит, когда твой карандаш
Штрихами чуткими, как песня,
Почти вписался в тот вираж,
Где так прозрачно-невесома
Уже рождается строка,
И, курсом выбранным ведома,
Летит в оранжевый закат…
Но, в ранах букв, взращённых густо,
Листы – в корзину – всё не так:
То блёклость слов, то холод в чувствах,
А то - уменья на пятак.
Сквозит безмолвно за плечами
Нагих деревьев силуэт,
И так обрывист и отчаян
У их подножья серый свет.
Соратник старый, стол квадратный,
Тепло руки легко приняв,
Тебя не спросит, мол, куда ты
Летишь в мечтах своих стремглав,
Когда то изморось под ноги,
То ветер издали принёс
Туман сомнений и тревоги…
Но ждёт безмолвно верный пёс…