Веду который год,
И скоро ли, не скоро –
Оно ко мне придёт.
Мне фамильярно хочется
Сказать ему: «Привет!»,
Ведь имени и отчества
У счастья просто нет.
Обидится – пророчу.
Могу несчастным стать.
Но как из разных прочих
В лицо его узнать?
Какой же оно масти –
Блондин, шатен, брюнет?
Обидно, но у счастья
Особых нет примет.
И что совсем бесспорно:
Ему и стар, и млад –
Все возрасты покорны –
Поэты говорят.
Вопрос: а день рожденья
У счастья должен быть?
Моё такое мненье:
«Оно» нельзя родить.
Оно – мужик и баба,
Младенец и старик…
Его не взять нахрапом –
Отсохни мой язык!
За эти разговоры
Несчастье мне грозит,
И скоро ли, не скоро –
Придёт ведь, паразит.
А вот его-то рожу
Узнаю я на раз.
Оно, увы, похоже
На большинство из нас.