О, сколько их, гниеньем покорённых,
От осени влетающих в пике, -
Смешных, суровых, взбалмошных и вздорных,
Идущих к горизонту налегке.
Ах, эта сочно-рыжая чертовка,
Воспетая в портретах и стихах,
Вползающая змейкой в сердце ловко
И жизнь былую обращая в прах,
Уходит вдаль вихляющей походкой,
Обрушив здесь земные миражи,
К хароновой, до края полной, лодке,
Тела немых деревьев обнажив.
В грязи ещё видны обрывки плоти
И пятерня кленового листа.
В глазницы окон заползает копоть,
А во дворах зияет пустота.
Мне всё равно, во что одето завтра,
И кто затеет новый маскарад.
Я съем сегодня свежий тёплый завтрак,
И кто б ни звал, не оглянусь назад.
.
