Из красоты прорастёт печаль.
И, как вино из бокала Гертруды,
Красного цвета накинута шаль.
Нечего делать тебе в Галилеях,
Странно - к вечере готова давно.
Бродишь неслышно в Его Интернете,
Почта – причастие. Темы – вино.
Благословляя, прощаешь по ходу...
Негромко стучат о базальт каблучки.
На Лысой горе, в Ершалаиме... В природе
Мирр – соучастие. Смех – поддавки.
Не с темнотой у экрана лукавишь,
Не с «Окнами», сгнившими под шелухой.
Знаю - под вечер плечи расправишь
И кратко вздохнёшь, как бедняк над сохой.
Благодарить бы, да речь в онеменьи,
И кнопки вспорхнут, отобьются от рук.
Кто-то сказал: «Не корми их сомненьем.
Банально, но что-то новее из двух».
Пусть негасимо и чуть уловимо
Флёром Парижа что-то мелькнёт.
И на оконном стекле
только Имя,
Первым морозом прошьёт.
