Не артист я, а – рабочий:
Хохотать не буду я,
Как-то мне уж неохоче
Обливать дерьмом себя…
Это Вы, артисты, вправе
Распускать соплей ведро.
Мы же, жизнью ведь не правим,
Мы для Вас – гнилое дно!
Вы в Москве там, все – в театрах,
Залов пухлых люд набит,
Только можете, что в актах
Говорить: «В душе свербит!
Мол, за Родину радею!
Для неё, как бы живу…»
Сам же, мыслью сатанея,
По стрипбарам всё брожу…
И судьбу свою лелея,
От всей жизни ухожу…
Где народ?! Ау?! Откликнись…
Покажись, хоть на чуть-чуть,
И со мной, хоть как-то, свыкнись,
Не всегда ж гоню я муть…
Да, в театрах много наших
Все, мы, - лепшие друзья:
Вместе съели много каши,
И расстаться нам нельзя…
Мы поём им дифирамбы
О безоблачной судьбе,
А они вдоль сцены, рампы
Копошатся, как во сне…
Да, мы все тут москалята,
Зажравшись слегка живём,
А рабочие ребята
Все нам, в общем, нипочём.
Ведь страна уже за МКАДом,
Как бы, будто, не – страна, -
Как обрывы за каскадом,
Как стрельнувшая струна!
Мы живём в стране великой
Хорошо и досыта,
Не в рабочей, а – безликой, -
Где всем правит слепота…
И рабочий неизвестный,
Глазом умным лишь сверкнув,
Понял: в жизни он – безвестный,
Пашет, очи не сомкнув,
На крутых, сидящих в Думе,
Да на тех, кто у руля,
Кто в Пассаже или ГУМе
Одевает весь себя.
Вот для них, они - артисты, -
И подручные Кремля!
Не дружу с Вами баптисты –
Умываю руки я!
2019 г. А.К.(М.).