Как только кто, и как, её не восхвалял.
Пора для счастья, прямо сердце замирает.
Но в сентябре в тайгу поездки вспоминая,
Сам почему-то я восторг не испытал.
Когда с ружьём лесной тропинкою плетёшься,
Под сапогами смачно чавкает земля.
Душа от сырости под курткою трясётся,
Вода за шиворот с сосновых веток льётся,
И липнет к шее, лиственничная хвоя.
«Прекрасна» осень, если едешь ты на лодке,
А ветер сопли раздувает по щекам,
И забивает дождь холодный прямо в глотку,
Но, несмотря на «красоту», и на погодку,
Руками лезешь в воду ты к своим сетям.
Потом сидишь на берегу, и «отдыхаешь»,
А любоваться красотою, нет уж сил.
Улов свой чистишь, всё на свете проклинаешь,
Ладони красные под мышкой согреваешь,
В душе жалея, что так много наловил.
И не желают долго в печке разгораться,
Дрова промокшие, лишь тлеют и чадят.
С ног сапоги сырые не хотят сниматься.
Скажите, можно таким счастьем наслаждаться?
Кому такое приходилось испытать?
Всё это в шутку, и сейчас я не серьёзен.
Но доля правды, всё же есть в стихе моём.
Я не люблю бродить по лужам под дождём.
Пошлю, подальше, к чёрту, эту осень…
Давайте лучше лето подождём.
07.09.2017