Только не знаю, как подступиться.
Небо, наверное, тоже не радо:
Вечно жалеет, что я не птица!
Мне бы овчинную шубу на вырост
Я бы в ней точно покрасовался.
Но белых мух ненавязчивый вирус
Гонит былую музу о братстве.
Только тягучая песня о прошлом
Перелетает с ветки на ветку.
Бабушка голубю хлебушек крошит.
Так потихоньку движемся к лету…