Год за годом вопросов больше.
Почему до сих пор пропеллер
Там, где быть он давно не может?
Почему выбор только из зол?
Почему негатив лезет первым?
Ну, а вдруг не каждый козел?
Ну, а если не каждая стерва?
Почему где одни крепчают,
У других лишь крепчает маразм?
Почему вздыхают печально,
Если в чём-то другим классно?
Почему есть расизм и другие -измы?
Оптимизма ведь хватит вполне.
Конь к чему и горящие избы,
Как и истина, что в вине?
Почему всё, что «там» – плохо?
И что хвалит каждый кулик?
Почему от любви дохнут,
В своем мире из лоскутов
Он искал единства.
Шёл по крайностям, всё не то,
Впору заблудиться.
Этот мир из частей собрал,
Им не место вместе.
Философский тот самопал -
На скале отвесной.
Ни фундамента, ни основ,
Но сложнее многих.
А души еле слышен зов,
Зов или упрёки.
В своём мире кривых зеркал,
Лабиринтов умных.
Мало чувствовал, много знал,
Но боялся бубнов.
Что не видят глаза - долой,
Чертовщина ж, ясно.
Мир ему был совсем гнилой.
Из материй, мяса.
И не мог там никто влиять.
Ни знаток, ни гений.
И не жала седьмая пядь,
Свой же был он пленник.
Не любил и боялся чувств,
Отвергая нежность.
И себе клялся: "Не влюблюсь!
Никогда, конечно!"
В своём мире из лоскутов
Он порвался в клочья.
Был беспомощен, но крутой.
Не смогли помочь там...
26.07.2018