Чужой – не мой, немой. Сплошной мороз по коже.
Где прорастал, рубцы видны – белеют корни.
Тебе про то не говорила – было больно
От светлых арок, тёмных слёз и пепелища.
Зачем в меня ты прорастал безумным Кришной?
В руках тепло, когда сама – подобьем чёток,
И лотос распускал цветок и чист и кроток.
Я не скажу, каким кристальным было тело,
Когда оно всё отражало и кипело.
Теперь на сером камне корчится прожилка,
Висок стучит, и память будто бы прошита.
Там прорываются слова солёным ветром,
Где перепутано иль нет: казнить – неверно.
Ты знаешь, в космосе дыра, дырее прочих,
Там изменяется душа до многоточий.
Но я надеюсь, что моё больное эго
Не разнесётся в бесконечность, словно эхо.
Без сил кричу, что пропадаю в одиночье...
И изменяю право дня на право ночи.
.
