Закат. (Очерк)

Ранние, мартовские сумерки снова застали врасплох. Как и всегда. За столько лет никак не привыкну, что только что золотое сияние лилось отовсюду, и не спрятаться было от его тепла и благодати. А вот уже золото перетекло в багрянец, в благородный цвет уходящего дня. Лучшее время. Приятно когда лучи яркого желтого света освещают весь мир, прогоняя даже намёк на тьму, сулят радость и тепло. Но ничто не сравнится с яростным, напористым огнём сумерек. Как будто прощаясь, солнце показывает нам всю свою мощь и красоту, поджигает верхушки крыш и деревьев. Словно даря надежду, что ночь не бесконечна, и скоро, уже вот-вот, яростный огонь рассвета вернёт веру в свет, веру в тепло.
   Для меня это не просто торжество красоты. Закат прекрасен, как и его собрат, рассвет, они лучшее, что случается с человечеством за день. Но для меня закат это символ перемен. Символ того, что каким бы бесконечным, и неизменным казался свет солнца в полдень, он уйдёт. Уйдёт в торжественных и величественных языках пламени, сплясав завершающую джигу на кронах деревьев. Да так, что дух просто вышибет из тела на мгновение. Но все-таки уйдёт. Потому что вот уже нетерпеливая Луна взошла над горизонтом, и требовательно глядит на всю эту красоту, безмолвно вопрошая «А как же мной будут любоваться, когда вокруг такое творится? А ну подать мне темень, словно в мире есть только наблюдатель, Луна и тьма. Пусть восторгается»
  И Свет покорно отступит. Закат это время перемен. В освещении, температуре, времени, в людских сердцах. Мы окружили себя своим, искусственным светом, не захотев ощущать эти перемены, тот первобытный страх перед тьмой. Но забыли что перемены это хорошо. Что мы тоже сами по себе свет, и мы тоже то разгораемся, то угасаем.
Мне нравится это ощущение, когда я смотрю на горизонт на закате. Как будто свежий порыв морского бриза задул, где то внутри, ведь раз свет угас, значит, он разгорится вновь, с рассветом, и будет новый день. Новые перемены, пляски в пламени, укоризненный взгляд Луны перед очередным закатом. Очередным, но уже совершенно другим.  
Последние языки огня утихли, ещё кое-где пробивается робкий отблеск на зеркальных панелях стадиона, а вокруг уже проснулись россыпи искусственных светлячков. Луна довольна, она снова красуется во всем своём великолепии, словно прима балерина этого спектакля.
Почему то у меня получается писать только когда пляшут языки пламени, когда я всем своим нутром чувствую как сдвигаются скобы этого мира, меняется все, что казалось незыблемым. Быть может это мое вдохновение, наконец, пробивается сквозь истончившиеся грани реальности, не выдерживающие окружающего вихря перемене, и тоже пускающиеся в пляс. Быть может...