Бритые Барбароссы
взводят курок толпы.
Хватит сюсюкать: «розы»!
Я воспою шипы.
Шу́зы желают дранга.
Дождь барабанит марш.
Левой, моя голодранка!
На́ш я, и́ли – не на́ш?!
Город застыл, как селфи:
копы, плащи, щиты,
в заднице тучек Эйфель –
ржавой иглой мечты.
Жрать голодранцев – клёво?
Мы для тебя – «For sale»?!
Город,
глотни до блёва
Молотова коктейль.