Голос твой похож по тембру на аккордеон,
Ты по осени отбегал долгий марафон.
Будешь ты бежать столетья в парке налегке,
С тростью Воланда шикарной в сморщенной руке.
Трое лба жуликоватых гонят самогон,
Гонит их одна овчарка в серенький фургон.
Старая трещит катушка, плёнка порвалась,
Как по треснувшему миру побежала вязь.
Ну, а если глянуть дальше – то бежит от всех
Маленький чудак вприпрыжку, а за ним - успех.
В кепке, с усиками, с палкой - узкие штаны,
От него почти столетьем мы отделены.
Тарахтит проектор старый, словно драндулет,
С кадрами бегут кумиры позабытых лет,
Вдаль, по звуковой дорожке стёршихся времён.
И по титрам не прочесть нам выцветших имён.
3 февраля 2009 г.